Viaje a París. Cuarta parte: ¡Por fin París! :P

Como os contaba, mi tercer día de viaje fue mi primer día real en París; un día que pasé con Miguel y con Deborah, una chica gallega, también trabajadora de Disney y residente en La Boisserie.

Para llegar a París primero debimos tomar el bus que llevaba de la residencia a Disney para, una vez allí, subirnos al tren de cercanías (RER, si no recuerdo mal, y en francés suena muy divertido) que nos llevaría a la capital de la república gala; aunque no paran aquí las incursiones ferroviarias, París es inabarcable sin metro.

Cuando llegamos, nos metimos en unas cuantas tiendas de zapatos deportivos. No es que supongan un interés turístico especial en esas tierras, pero Deborah tenía el problema de haberse destrozado los pies con unas botas y por tanto necesitaba encontrar un zapato apropiado para su trabajo.

En una de esas tiendas sucedió algo que encontré divertido y ameritó foto:  unos zapatos deportivos de la marca “Pie”.

Sin embargo, Debo no encontró unos zapatos que la convencieran, aunque sí unos calcetines cutres. Ese dato (el grado de cutrez de los calcetines) no es algo que sea realmente preocupante en términos objetivos, pues ¿hay algún calcetín que realmente pueda librarse de ser cutre?

Más preocupante era lo mío, pues:

• Eché el día buscando una farmacia, sin éxito. ¿Será que no hay farmacias en París? La necesitaba para comprar unas tiritas, pero tocó sacar pecho y aguantar sin nada que amortiguara las molestias. PD: Días antes del viaje me había tocado pillarme una remesa de calzado de verano, de tal manera que utilizara el calzado que utilizara, me iba a tocar lidiar con zapatos nuevos y ya sabemos todos lo que eso significa.

• Se me habían roto los leggins; esa prenda que supone el eslabón perdido entre las medias y los leotardos, porque son más resistentes que las primeras y más elegantes que los segundos. No era una gran rotura, tan sólo un pequeño agujerito a la altura de la rodilla… pero, siendo pequeño, era más que suficiente para evitar que yo saliera con los leggins puestos y, dado que de forma extraordinaria hacía un tiempo verdaderamente veraniego allí, se me ocurrió salir simplemente con la falda. No conté (y quien sea mujer rechoncha me entenderá) con la llamada fuerza de rozamiento entre los muslos.

Viajar en RER fue, por sí misma, otra experiencia reseñable por los motivos que expongo a continuación:

• La espectacular pelea de negros con la que nos encontramos, de las de voces, llamar a seguridad y quién sabe si algo más. Pronto me di cuenta de que París está llena de ellos, es más, hay barrios que son completamente suyos y, además, dato importante, en su mayoría son completamente franceses, por aquello de ser hijos de inmigrantes de tercera o cuarta generación. Eso me hizo pensar en lo que nos quejamos en España con respecto a la inmigración. Allí, entre negros, españoles, latinos y demás, hay tanta variedad racial que ya, según me explicaron, no se estila preguntar “¿De dónde eres?” sino “¿Cuáles son tus orígenes?”.

• Debido al siempre presente Factor Silvia hubo un problema con las líneas de tren. Miguel y Deborah tenían previsto hacer una determinada ruta, pero debido a dicho problema, debieron modificarla aunque, qué queréis que os diga, quedé tan encantada con el resultado final que a la larga ni me importó el percance.

Y así llegamos a París, una gran ciudad, indistinguible en sus estructuras modernas de cualquier otra gran ciudad de múltiples colores, tiendas y altos edificios. Como recordatorio de que no sólo los estadounidenses tienen vena imperialista, apareció Zara ante mis ojos. Sin embargo, no pude cumplir el reto que me encargó mi amiga Brushi – encontrar un comercio chino como los que tenemos en España-. Más tarde, cuando pregunté por el particular, Deborah me explicó que en Francia están apostando por incentivar la venta de productos franceses y la consiguiente defensa del pequeño comercio; de ahí que, directamente, han impedido la entrada a los comercios chinos.

Mientras tanto, en España les eximimos de pagar impuestos durante los cinco primeros años; por lo que conseguimos que, al cabo de los cuales, intercambien comercios entre ellos, consiguiendo que eludan pagar impuestos durante otros cinco años más.

Comimos en un kebab. No fue la primera ni la última vez que lo hice. Probablemente una de las cosas que me faltó disfrutar de Francia fue su gastronomía, pero es que estaba absolutamente prohibitiva, así que esta es una de las miles de millones de razones que tengo para volver a visitar París.

Por cierto, que del kebab viene otra imagen curiosa:

¿Sandwich o Tortillas? ¡Esa es la cuestión!

Por cierto, que en el kebab pronto nos saludó una chica latinoamericana que nos animó a sentarnos con ella ante la falta de mesas y con la que estuvimos conversando con toda la naturalidad del mundo; una escena que no me habría imaginado nunca en España.

Llevaba años en Francia por razones de estudios, y ahora buscaba trabajo. Incluso preguntó acerca de cómo comenzaron a trabajar en Eurodisney.

Cuando acabamos de comer y tras callejear un rato, llegamos a Notre Dame. No pude entrar, una pena, había una cola atroz (normal) pero ya con encontrarme ahí hacía que el viaje mereciera la pena. Alrededor de Notre Dame había una plaza, un parque y, cómo no, el Sena. Debo y Miguel se rompieron la cabeza para sacar unas fotos creando la ilusión de que ciertas ¿cabañitas? que había en el parque eran sombreritos como los de los gnomos, pero no hubo manera. ¡Si es que tenemos debilidad por las fotos absurdas!

¡Qué vamos a hacerle!

Tras la sesión de fotos, previo pago de euródromos para usar el servicio de los meódromos (homenaje a Debo, que tiene el don de decir cosas espontáneamente que a otros nos costaría pensar un rato para poder parirlas) nos acercamos al barrio latino, que no recibe ese nombre por casualidad: allí medio mundo nos entendía, aunque en realidad, como habéis leído en varias ocasiones, esa sensación me acompañó desde que llegué a París. Una vez en el barrio latino, paramos en un barecito de un señor que, si no recuerdo mal, era mexicano. Fue muy divertido que, nada más vernos, comenzara hablándonos en francés para, a continuación, interrumpirse a sí mismo y decir algo como: “¡Pero vamos a dejarnos ya de tonterías! ¡A ver si voy a olvidar mi propio idioma!”.

En serio, un encanto de tipo. Aprovechamos la ocasión para echarnos unas chelas -para los mexicanos, cervezas- unos cócteles y unas tapitas. También socializamos con la camarera, una chica rumana con mucho mundo y, en consecuencia, muchos idiomas.

Hablamos de la situación laboral de España y reflexionamos cómo eso de ser emigrante, al menos al parecer, cambia la psicología. Españoles o latinos que salen de su tierra no se comportan, ni al buscar trabajo ni al trabajar, como harían en su tierra, aceptando cosas (trabajos, condiciones, etc) que en su países de origen no habrían aceptado; pero estos no son detalles que afecten sólo al mundo hispano; según nos comentó este señor podría aplicarse exactamente lo mismo a ingleses a los que había visto trabajando en Francia o a franceses que habían emigrado a otros lugares, ya que la experiencia de emigrar altera los propios esquemas.

Después de las tapitas, nos acercamos a un puesto de gofres (¡ñam!) y disfrutamos de unos gofres de Nutella (¡ñam ñam!) mientras el verano de París amenazaba con esfumarse y comenzaba a chispear.

Fue entonces cuando, tras pensar por dónde continuar aquel día, tomamos la decisión de sumarnos a unos de esos pequeños cruceros turísticos por el Sena; la mejor decisión que podríamos tomar.

¡Pero eso ya queda para mi siguiente entrada!

¡Nos leemos!